Pequeño kiwi

Un pequeño kiwi sin alas

un ave que parece mofa,

un ave que no vuela.

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Un pequeño kiwi sin alas

se esfuerza y se esfuerza,

pero siempre queda detrás.

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Un pequeño kiwi sin alas

sueña con aviones y alerones,

sueña con cuerdas y trampolines.

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Un pequeño kiwi y sus alas falsas

alas que le duelen y lastiman,

alas que no son suyas.

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Un pequeño kiwi que no vuela

brinca y planea para otros,

se cae y se rompe para otros.

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Mi pequeño kiwi sin alas,

con huesos y piernas fuertes,

independiente y valiente.

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Mi pequeño kiwi que canta,

estornuda y corre bajo la luna,

un ave como ninguna.

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Mi pequeño kiwi que es más

que la usencia de sus alas,

mucho más que una rareza.

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Mi pequeño kiwi es especial,

el ave menos ave, menos aire,

el ave que es tierra y horizonte.

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Un pequeño kiwi galopando,

veloz va curzando por el bosque,

cavando y cazando por la noche.

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Mi pequeño kiwi percibiendo,

sintiendo y entendiento,

que para eso es su cuerpo.

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Mi pequeño kiwi sin alas,

que en la tierra está su reino,

su fuerza y su destino.

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Mi pequeño kiwi no vuela,

no se distrae con las alturas,

toca el suelo, percibe el viento.

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Mi pequeño kiwi sin alas,

ave que no es ave,

es ella y sólo ella.

Mi cuerpo

Tengo una relación difícil con mi cuerpo, nací con un cerebro hiperreactivo y con articulaciones inestables. Nací pequeña y baja de peso en una familia de madre y hermanos grandes y fuertes. Y es que yo no iba a nacer, parecía que el aborto espontáneo era inminente y sin embargo, nací.

Nací y pude hablar, leer y escribir muy pronto y muy bien. Nací, pero no pude caminar bien al principio, fue muy difícil y frustrante. Nací y mis manos eran torpes, mis pies eran topes e inestables. Pequeña y torpe junto a dos hermanos mayores que se burlaban de la hermana pequeña que derramaba la leche y caía por las escaleras.

Nací en una familia que me hizo sentir débil, torpe e insuficiente. Mi cuerpo era una decepción, todo él, su tamaño, su forma, su fragilidad y su falta de destreza. Mi cuerpo no era yo, no era quien yo quería ser, no era como me hubiera gustado ser, así que me alejé de él.

No quiero ser mi cuerpo, mi cuerpo no existe.

Ansiedad, anorexia, lesiones. Ese era mi cuerpo que no era yo. Demasiado pequeña, demasiado delgada, demasiado frágil. Un cuerpo no atractivo. Un cuerpo no deseado.

Un cuerpo que no era yo, que no era para mí ni de mí. Un cuerpo para servir a los demás, un cuerpo para burla de los demás. Un cuerpo para el placer de los demás.

Un cuerpo descuidado, no ciudado. Un cuerpo usado y violentado con mi consentimiento. Un cuerpo no amado, golpeado y olvidado.

Un cuerpo despreciado que no merecía nada de eso. Un cuerpo que sería capaz de mucho, si tan sólo fuera liberado.

Mi cuerpo necesitado de afecto y que aún así, maltrecho y descuidado, me llevó por la vida.